Ich bin mir nicht sicher, ob es die Erzählung „The House of Secrets“ von D.d.M in deutscher Übersetzung gibt. Die Suche danach ergab jedenfalls keine positiven Treffer, nur andere Filme und Veröffentlichen mit dem gleichen Titel.
Deshalb habe ich den englischen Text in den Übersetzer eingegeben und die holprigen Stellen etwas geglättet.
Hier nun also die zweite Annäherung Daphnes an Menabilly:
The House of Secrets by Daphne du Maurier
Es war ein Nachmittag im Spätherbst, als ich zum ersten Mal versuchte, das Haus zu finden. Oktober oder November, den genauen Monat hab ich vergessen. Aber im West Country kann der Herbst den Wanderer verzaubern. Die Bäume waren goldbraun, die Hortensien hatten gewaltige Köpfe, die immer noch blau und frei von wehmütigen grauen Flecken waren, und als ich mich um drei Uhr nachmittags auf den Weg machte, schwirrten mir noch immer Erinnerungen an den August durch den Kopf. Ich werde ins Landesinnere vordringen, dachte ich, und über die Klippen zurückkommen, und die Sonne wird noch hoch stehen oder schlimmstenfalls den Horizont jenseits der westlichen Hügel berühren.
Natürlich war ich immer noch ein Neuling in diesem Bezirk, ein Sommergast, dessen Familie innerhalb des letzten Jahres das alte „Swiss Cottage“* gekauft hatten, ein Name, der für uns schreckliche Assoziationen mit der U-Bahn-Station zuhause in der Finchley-Road hatte.
Ich jedenfalls ließ mich nicht abschrecken. Die Herbstfarben hatten mich von Anfang an verzaubert. Also machten wir uns auf den Weg, meine Schwester mit einem keuchenden Pekinesen an der Leine, war etwas zurückhaltender,. Wie man uns gesagt hatte, erreichten wir – nach vier Abzweigungen – die Hütte und öffneten die knarrenden Eisentore mit dem gespieltem Mut und dem Anschein von Selbstsicherheit, wie es für Eindringlinge üblich ist. Das Torhaus war verlassen. Niemand starrte uns aus den Fenstern an. Wir schlichen die Auffahrt hinunter und wurden bald von den Bäumen verschlungen.
Ist es wirklich fast zwanzig Jahre her, seit ich zum ersten Mal diese versteckte Auffahrt entlangging und die Buchen sah, die wie Bögen einer großen Kathedrale einen Baldachin über meinem Kopf bildeten? Ich erinnere mich, dass wir nicht geredet haben, oder wenn, dann nur im Flüsterton. Das war die erste Wirkung, die der Wald auf uns beide hatte.
Die Auffahrt drehte und wendete sich auf eine Weise, die ich viele Jahre später beschrieb, als ich an einem Schreibtisch in Alexandria saß und auf einen harten, glasigen Himmel und staubige Palmen blickte, aber an jenem ersten Herbstnachmittag, als die Auffahrt für uns neu war, hatte sie den magischen Effekt eines bisher unbekannten und unerforschten Ortes.
Ich war Scott in der Antarktis. Ich war Cortez in den Anden. Oder vielleicht war ich nichts davon, sondern nur ein Reisender in der Zeit. Der Wald schlief jetzt, aber wer, fragte ich mich, war schon einmal durch ihn geritten? Welche Hufschläge waren erklungen und dann wieder verstummt? Welche Kutschenräder waren gerollt und wieder verschwunden? Knöpfbare und ärmellose Westen. Stiefel und Wams. Schönheitspflästerchen und Puder. Schaft und Lackleder. Krinolinen und Hauben. …
Die Bäume wurden höher und die Sträucher bedrohlicher. Dennoch führte die Auffahrt weiter, und am Ende war kein Haus zu sehen. Plötzlich sagte meine Schwester: „Es ist nach vier – und die Sonne ist untergegangen.“ Der Pekinese beobachtete sie mit heraushängender rosafarbener Zunge. Und dann starrte er in die Büsche und spitzte die Ohren ins Nichts. Die erste Eule schrie. …
„Es gefällt mir nicht“, sagte meine Schwester bestimmt, „lass uns nach Hause gehen.“
„Aber das Haus“, sagte ich sehnsüchtig, „wir haben das Haus nicht gesehen.“
Sie zögerte und ich zog sie weiter. Aber plötzlich war der Tag vorbei. Die Auffahrt verwandelte sich in einen schlammigen Pfad, der ins Nirgendwo führte, und die Sträucher, nicht mehr grün, sondern schwarz, nahmen fantastische Formen und Größen an. Es gab jetzt nicht mehr eine Eule, sondern zwanzig. Und durch die dunklen Bäume kam mit einem blassen Grinsen im Gesicht der erste Schimmer des blassen Mondes.
Da wusste ich, dass ich geschlagen war. Nur für diese Nacht.
„In Ordnung“, sagte ich widerwillig, „das Haus finden wir ein andermal.“
Und wir folgten dem Licht des Mondes und gingen durch die Bäume hindurch auf den Hügel. In der Ferne unter uns erstreckte sich das Meer. Hinter uns der Wald und das Tal, durch das wir gekommen waren. Aber nirgends war ein Haus zu sehen. Überhaupt nirgends.
„Vielleicht“, dachte ich mir, „ist es ein Haus voller Geheimnisse und möchte nicht gestört werden.“ Aber ich wusste, dass ich nicht ruhen würde, bis ich es gefunden hatte.
Wenn ich mich recht erinnere, schlug das Wetter nach diesem Tag um und der Herbstregen traf ein. Schlagregen, Tag für Tag. Und da wir uns noch nicht an den Wind und das Wetter Cornwalls gewöhnt hatten, packten wir zusammen und kehrten für den Winter nach London zurück. Aber ich vergaß weder die Wälder von Menabilly noch das Haus, das wartete.
* „Swiss Cottage“ wurde das Haus von den Einheimischen genannt; die du Mauriers benannten es in „Ferryside“ um
(Menabilly 2)
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